Hoje recebi uma rosa branca. Todas as semanas minha mãe me oferece uma flor. “Para que se alegre o coração…” , lá vai dizendo.

Ela não sabe que faz versos. Tenho visto nascer assim tanta poesia… poesia que se escreve palavras, mas sobretudo gestos, entoações e olhares. E, sem que o saibamos, vamos sendo poetas por instantes…

As flores colhidas hão-de murchar, uma após outra. É o que penso e não sei porque o penso. Mas tenho pena…

Gosto de flores. Gosto da rosa em botão, colhida e oferecida, sem outro arranjo ou preparo; e tulipas alegria; e girassóis no quintal; e magnólias no jardim; e flores do campo no olhar… Gosto de flores. Gosto sim. Gosto tanto. Guardá-las-ei. Todas as flores que vou recebendo. Porque sei que a flor oferecida nunca se esquece. Pecado da alma seria…

Mas não me ofereças rosas, porque a rosa é essa flor tristemente bela, a flor da minha nostalgia.