Se eu, escrevendo, disser que amo, não saberás quem ama, se eu, se a minha vontade.

E nada lerás no meu olhar, senão a agressividade de um animal acossado. O homem pediu-me que não o olhasse daquela maneira. Eu não sabia e constrangeu-me que me tomasse como assaltante. Desde então aprendi a baixar o olhar como quem esconde um pecado.

Digo eu. Digo ela e pensarás que é narciso disfarçado.

Eu não sei. Às vezes, até a mim os véus me confundem. É que o jogo de espelhos pode ser muito perverso. E se tentares fugir, caminharás durante longo tempo e quando parares para recobrar o fôlego, julgando estar longe longe, terás dado a volta ao mundo e estarás um passo ao lado do sítio de onde partiste. Com o amor e o ódio deve ser assim também. O círculo à imagem de deus.

É um círculo. A recta que uniu as pontas num redondo perfeito. Não procures encontrar-me lá, limita-te a aceitar que o círculo é meu e assim me confesso. Mas lembra-te, mais do que uma verdade, a escrita é uma mentira que cobiço.

Laughing with your broken eyes, when the stars go blue...

Janet Treby

De vez em quando, estacada na escadaria, ela escuta a melodia. A acústica do prédio não o protege naquela que é, porventura, a sua maior intimidade e as notas angustiadas encontram um poiso certo numa caixinha que ela guarda dentro e onde, tanta vez, ressoa a angústia também.

O pianista sem rosto tem dedos machos. Ela não sabe, mas sabe. Dedos machos e longas pestanas nos olhos inquietos que lhe denunciam a fatalidade. Ela não sabe, mas sabe.

Um dia, ela escutou os acordes imperfeitos da sua música em gestação. Nem por isso lhe soou menos bela. A sua música. Porque acredita que à força de tanto gostar, pode fazer dela as coisas belas do mundo.

A sua música nasceria perfeita daí a uns dias e ela, num acaso de magia, escutá-la-ia também.

Ele toca para ela, porque é ela que o acompanha nesse momento de intimidade maior, em que se julga mais só. Sentada num degrau ela escuta, atrasando a entrada em casa, onde a melodia soa mais distante e nebulosa.

Dele não sabe o rosto, apenas os olhos que se lhe enformam na imaginação. No momento em que a música se suspender, suspeitosa, ela entrará em casa e o pianista sem rosto encontrará a escadaria vazia. A música é o desencontro deles, mas o requiem da música é o silêncio.

peçam-lhe que venha tão

depressa, digam-lhe que

não durmo e que estarei

no telhado entristecida a

desbotar ao sol

incomodando os pássaros cada vez menos (...)

perguntem-lhe por mim e

se pode vir

para recolher o

meu corpo no fim

só bulido pelo vento

e se o vento é conjunto

de pássaros invisíveis ou seres

tão claros , escondam que sou

cruel, que fico a debulhar

anjos como flores para saber

se bem ou mal me quer (...)

meu amor inventado

ainda assim tanto demoras

quantas vezes te inventei

ao pé das

águas do lago e

imaginei que me empurravas

ladeira abaixo

para enfim

morrer de amor (...)

terás de perdoar a

tristeza do meu corpo, ele

não entende o que estou

a fazer

e se alguma vez me

vires nos teus sonhos

sacode-me a terra ao coração (...)

e faz-me sempre assim,

empoleirada nos telhados

a enganar os girassóis (...)

abençoo-te para sempre

e é assim que morro, corajosa

a escrever um livro de

amor sem chorar

O resto da minha alegria, Valter Hugo Mãe

She's like the wind